Hoy leí sobre un escritor que regresó a revisar un libro suyo publicado tiempo atrás, porque se iba a reeditar, y contaba que esa experiencia de lectura le resultó en parte aterradora: se enfrentraba, decía, al escritor que fue y ahora éste le resultaba un desconocido.
En otra ocasión leí sobre otro, un septuagenario, que contaba que después de tantos años y tantas obras escritas en una forma que calificó de muy dispersa, con poca disciplina y sin la concentración necesaria, ahora le sorprendía haber logrado publicar casi una veintena de libros. Aseguraba que una sensación de vergüenza se asomaba frecuentemente a su mesa de trabajo y entonces no podía sentirse menos que un impostor, no un verdadero escritor.
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